Um Dia Triste

Ontem eu tive um dia triste como há tempos eu não tinha.

Obviamente, irão me taxar de uma série de coisas, mas quem me conhece (com o dedo indicador sobre o bigode - só pra quem entende) sabe que eu sou torcedor fervoroso do Manchester United há um bom tempo. Experiências internacionais, sabe? Não mostram o Campeonato Brasileiro no Oriente Médio (acredita? Pois é.).

Então você, esportivo leitor, já sacou que a tristeza adveio da derrota merecida para o Barcelona na final da Liga dos Campeões da Europa de ontem. Uma tristeza. Eu me reservo o direito de ficar triste com futebol porque não o faço com novelas. Cada um com suas manias estranhas. E se o Corinthians me dá alegrias, eventualmente pode me fazer triste.

Então foi isso. Fiquei o maior tristão. Para completar a cinzura do dia, tive certeza de que choveria. Mas não choveu. De qualquer modo, eu não ando de moto na chuva, por isso havia vindo de ônibus. E de ônibus eu deveria voltar. Acreditando que o caro leitor tenha lido o livro abaixo, e sabedor de que o meu percurso e do senhor Unoversi é bem parecido, não preciso explicar o caos da hora do Rush da Rebouças em São Paulo. Pelo menos o Squiggy não estava comigo.

Eu expliquei há alguns meses que caminhar é preciso, não foi? E cada vez mais eu me convenço a me ouvir mais. Caminhar não é somente preciso: é IRADO!!! É claro que o ponto estava cheio, os ônibus estavam cheios, meu saco estava cheio, tudo cheio. Meu MP3 no ouvido, e uma forte decisão. Vou pela Teodoro. Caminhei precisamente até a outra alternativa. Mas a outra alternativa não se mostrou suficientemente convincente. Suspirei. Olhei para baixo e vi caos na rua. Montanha acima, vi uma solução. Pus a blusa na mochila, cigarro para dentro e pé na estrada.

Como sempre, quando caminho sem pressa, estipulo limiares. "Vou até o metrô." Não deu vontade de parar. "Vou até sei-lá-onde e pego o buzão por lá." Páro no caminho, tomo um suco revigorante e continuo com minha cara de retardado cantando as músicas que eu mesmo seleciono, enquanto penso "caralho, quem fez essa seleção entende mesmo de música! Puxa, não erra nenhuma!".

Enquanto caminho, deixo para trás as preocupações e lamúrias. Nada mais importa, apenas os passos cada vez mais firmes, o pé cada vez mais dolorido por calçar um sapato que não foi feito para caminhar. Um vento reconfortante, passos lerdos, tempo gasto e minha casa se aproximando. Um encontro casual com uma simpática vizinha, que me alerta que "tem que estudar, menino!". "Não tenho!".

Chego em casa, os pés doendo. A camisa suada, mamãe inconformada, a comida na mesa. Tomo um banho demorado, como qualquer coisa. E deito no sofá com o melhor dos cansaços. Manchester who? Ficou no caminho. E o Corinthians só me dá alegria.